"Eu vou te contar, mas to com vergonha". E ela contou tudo que vinha pensando e fazendo nos últimos tempos. Confessou ter abandonado o tratamento, mas por razões aceitáveis até, embora ele soubesse que a falta de persistência fizesse parte dos sintomas do mal que lhe afetava. Não tinha cura, mas poderia ser controlado e ela sabia que precisava controlar aquele diagnóstico, para seu próprio bem. Ele pensou em afastá-la do convívio com a sociedade porque ela apresentava riscos para consigo mesma e para os outros, naqueles acessos de raiva e auto-destruição, mas hesitou ao pensar que aquela era a última medida a ser tomada. Apostou que ela não abandonaria o tratamento e se fizesse isso, já seria a terceira vez. Ela não estava sabendo lidar com as frustrações, não conseguia tomar nenhuma decisão sem sofrer, sentia-se perdida e quando se via encurralada ficava apática e sem reação, só conseguia pensar em desistir de tudo, às vezes por coisas bem bobas. Chegou num ponto em que nada a deixava feliz: nem as drogas, nem carinho, nem atenção, nem isolamento, nem o que em geral a deixava feliz. Seus pratos preferidos eram como quaisquer outros, fugia da atenção dos familiares, não queria estar entre amigos, desligava os celulares, saiu das redes sociais. Queria ficar o mais invisível possível. Não acreditava em remédios, não tinha esperanças muito menos forças para sair daquele buraco. Se ela ficasse dias sem falar com ninguém, não se importaria. O mundo dela passou a se resumir em dormir (as vezes pouco, as vezes muito), crises de choro e para fugir disso tomava remédios para dormir, comer (as vezes pouco, as vezes muito), completo isolamento, descuido com a própria aparência, quase um vegetal que só sentia-se um pouco melhor se estava na frente do computador ouvindo suas músicas, escrevendo e lendo. E isso é vida? Como pode alguém sair desse lamaçal? Quanto tempo isso dura? Até quando? E de dentro daquela prisão, ela viu um passarinho pousar em sua janela e cantarolar para ela.
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