O que me falta tem forma, tem jeito, tem cheiro, tem atitude mas ainda não tem nome.
O que me falta me causa solidão, ainda que eu não esteja só.
Deve andar por aí, com a cabeça no ar, sempre pensando nas mil tarefas que tem que cumprir, correndo contra o tempo e, entre um gole de café e um sorriso, nem percebe o vazio que traz consigo, que só poderá ser amenizado quando eu chegar.
Quando chega em casa, tenta ajeitar as coisas rapidamente e enquanto sente a água quente do chuveiro correndo em seu corpo, por um momento até pensa no quanto eu faço falta.
Ele só quer ter com quem conversar depois do banho e enquanto come um sanduíche, alguém que se importe com ele e pergunte como foi seu dia, que dedique um tempo pra ele. E para as coisas dele.
Alguém que reconheça quando ele chega pelos passos pesados e rápidos no corredor,
pelo resto de perfume na camisa depois de um dia de trabalho,
pelo toque do telefone ao fim da tarde perguntando o que precisa da padaria da esquina.
Esse alguém que ele precisa sou eu, exatamente da forma que sou, com todas as minhas manias
e preguiças, e medos. Eu, que quase sempre esqueço de mim com esse meu lado maternal sempre aflorado, querendo cuidar de tudo e todos todo tempo.
E aqui, enquanto não encontro aquele que me falta, embora meu rosto esboce tantos sorrisos,
quando chega a madrugada, a ausência dele me joga de frente com a nostalgia, e tristeza.
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